Sa tête lui semblait aussi lourde que du plomb, et sa vision trouble. Des douleurs lancinantes parcouraient tout son corps, tandis qu’un goût métallique lui emplissait la bouche. Du sang ? Ses paupières étaient à peine entrouvertes. Il tenta de bouger ses bras engourdis mais ne parvint qu’à entendre le cliquetis métallique des menottes qui le retenaient fermement à une chaise. Devant lui s'étalait une vaste salle sombre et poussiéreuse, ressemblant à un vieux hangar, seulement habitée par le ronronnement constant d’une ventilation vieillissante.

Seul. Mais il était presque sûr d’avoir entendu des voix à l’extérieur lorsqu’il s'était réveillé. Lentement, des bribes de souvenirs lui revinrent : un discours... Un fourgon blindé... Puis le noir complet. Assommé. Emmené. Des criminels, sans doute. Ce n’était pas la première fois qu'ils voulaient s’en prendre à lui. Les menaces avaient été si nombreuses ces derniers temps qu’il s’était résolu à embaucher des gardes du corps. Mais tout cela semblait inutile à présent. Un flash le traversa : ils étaient morts. Tous. Ses gardes du corps avaient péri. Par sa faute.

Il serra les dents, sentant une lourde culpabilité peser sur lui. Il tira sur les menottes, agitant ses poignets et ses jambes mais l’acier ne céda pas. Son instinct prit le dessus. Il balaya la pièce du regard, cherchant désespérément une solution. Des caisses empilées dans un coin, une lourde porte métallique qui semblait marquer la sortie. Deux petites bouches d'aération. Rien de réellement prometteur mais il devait essayer de se libérer, et vite.

Rassemblant ses forces, il inspira profondément et planta fermement ses pieds au sol, basculant son corps en avant pour tenter de soulever la chaise. Le métal grinça sous la pression, ses poignets tiraient contre les menottes mais il réussit à faire basculer la chaise sur le côté. Avec un grognement de douleur, il roula au sol, se rapprochant maladroitement des caisses. Le sol râpait contre ses vêtements, et il continua, désespéré de trouver une chance de se libérer.

C'est alors que des pas lourds résonnèrent sur le sol. Une porte s’ouvrit brutalement, et avant même qu’il n’ait eu le temps de réagir, une silhouette imposante se dressa devant lui. Un homme, massif, en manteau noir, son armure tactique partiellement dissimulée, bien que c'était surtout le masque à moitié métallique qui attira l’attention de Charles. Une lueur orange, coupée en deux, lui rappela quelque chose de vaguement familier... Mais quoi ? Qui ?

Avant qu’il ne puisse esquisser un mouvement, l’homme se pencha brusquement et, d’un coup sec, envoya son poing lourd frapper le visage de Charles. L'impact fut fulgurant. La douleur explosa dans sa mâchoire, sa tête bascula en arrière et le goût du sang se fit encore plus présent dans sa bouche.

« Pas si vite, Wayne. » grogna le mercenaire, sa voix froide et tranchante résonnant dans la salle.

Charles haleta, essayant de reprendre son souffle, la douleur pulsant dans tout son crâne. Wayne ? Ce n'était pas la première fois qu'on le nommait ainsi. L’homme se redressa lentement, le toisant de son regard glacé derrière le masque orange. Ce mercenaire n’était pas n’importe qui. Il dégageait une aura glaciale, calculée, implacable.

« Tu te demandes sûrement pourquoi tu es ici. Je vais te le dire. » lança l’homme d’un ton presque amusé, bien que ses gestes demeurent contrôlés et méthodiques. « Tu t’es fait des ennemis. Ton combat contre le crime, tes discours moralisateurs… tout ça a fini par attirer l'attention de gens bien plus puissants que toi. » Charles grimaça, le sang coulant de sa lèvre éclatée, ses pensées embrouillées par la douleur. « Qui es-tu ? » articula-t-il, malgré la brûlure dans sa bouche. « Qu’est-ce que tu veux ? »

L’homme s’avança, abaissant son masque d’un geste lent et menaçant. « On m’appelle Deathstroke. » dit-il d’une voix qui semblait savourer la tension dans l’air. « J’ai été engagé pour régler ton cas. Calmer tes ardeurs. Tes discours contre le crime ne plaisent pas à tout le monde. Et certains préfèrent te voir... en retrait. » Un frisson glacial parcourut la colonne vertébrale de Charles. « Qui t’a engagé ? » demanda-t-il.

Deathstroke esquissa un sourire narquois, un rictus presque invisible sous son masque. « Ça n’a pas d’importance. Ce qui compte, c’est que tu vas me dire ce que je veux savoir. Des noms, des contacts, des informations précieuses pour mon employeur. »

Charles secoua la tête, serrant les dents pour ne pas montrer sa vulnérabilité. « Je ne sais rien. » répondit-il d'une voix confiante malgré sa confusion. « Je suis un simple politicien. Vous perdez votre temps. »

Deathstroke poussa un soupir théâtral, puis fit un signe à l’un de ses hommes de main qui s’avança avec une petite trousse noire. Une seringue remplit de liquide scintillant apparut entre les doigts du mercenaire.

« Je t’aurais bien cru, Wayne. » dit-il d’un ton las « mais mon employeur préfère être sûr. On va rafraîchir ta mémoire. »

Charles sentit son coeur s'emballer. La peur. Il tira une nouvelle fois sur les menottes mais le métal mordait profondément dans sa peau, refusant de céder. Deathstroke s'approcha lentement, savourant la peur qui s'était emparée de sa proie.

« Parle. » répéta-t-il en abaissant la seringue vers le bras de son vieil adversaire amnésique « ou cette dose va te faire regretter chaque minute de ton silence. »